jennifercheck-a:
""what's the matter ? what are you staring at ?""

                             𝐒𝐂𝐑𝐄𝐀𝐌      𝐅𝐑𝐀𝐍𝐂𝐇𝐈𝐒𝐄      𝐏𝐑𝐎𝐌𝐏𝐓𝐒  .           /           not   accepting  .

                                  𝐟𝐞𝐦𝐦𝐞     𝐜𝐚𝐬𝐭𝐫𝐚𝐭𝐫𝐢𝐜𝐞           /                 an    appellation    adonised    by    concrete    crown           &         earned    atop     ember  .                   these    identical    processions    begin    to       blister   at   the   heels   :                charred     sarsenet       HISSING          discarded    siseries  ,              grounding    frenzied    tarentella     to    its     pyre     as    each    anserine    onlooker    drives    a    new     nail  through    beheld    palm             (         once    made    a    marvel    by    byssine    nature      ;               the    petal  plucked  is  to  purity  stain’d ,           i    suppose  ,              &           these    men    are    learned    in    art    of    stirring    a    scene  .         )                           don’t     drink     that  .                             but    we    have    been    born    into    higher    forms  ,                 have    stood    as    receptors    of    refined    instruction    required    to    employ    encraty    over     tourmaline   talons     that    spring    forth    on    instinct            /        deign    drips    of     realgar     remnant     to     chase     maltose  .                   fool’s    mock    chalice    suspended    as    suspect  ,              vinaceous    nectar    laced    in    imitation    of    fresh    aconite  .            bitter    notes    on    baby’s    breath  .             brow  -  raising    blazon    of    holy      hyacinth  girl  .     

image

                                   she    lilts    in       𝐱𝐢𝐩𝐡𝐨𝐢𝐝   𝐬𝐨𝐩𝐫𝐚𝐧𝐨              (     her    source    of     fame       &      notoriety     ) ,             bittersweet    songs    of    embedded    lore  .             raised    with    firm    grasp    on      hidden    hilt            /            a    music    box’s      porcelain   ballerina      soon    to    shatter        &        be    pieced    back    together            /             more    of    a    lark    than    a    dove  .              the    flames    have    yet    to    extend    to    where    she    flies  .                           over    there  .           baseball   cap  .          five  -  eight    at    best  .              yeah  .          i    could    have    sworn     i    saw    him    slip     something    into    your    drink  .                               disdain    falls    as    sigh  ,            tune    waning    with    a    swift    shooting    of    daggers    across    crowd  .                       .       .       .        god  ,           i   hate   frat    boys  .           

2 years ago   ( β™₯ 1 )
  ( + )
HW